L'immensità si coagula in un io eretto pieno di gobbe e nella mano crepita la mia verità: forse un bambino muore ma tu alzati, avverti gli uomini: il latte è fluido nella mammella del poeta, dove Dio pone le tracce di mollica, dove già è il crepuscolo dei buoi ché dal loro giogo s'infiora la malapianta Ridi piccolo, quando sarò grande ti porterò la…
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Rosso venexiano il 2 gennaio 2009
L'immensità si coagula in un io eretto pieno di gobbe e nella mano crepita la mia verità: forse un bambino muore ma tu alzati, avverti gli uomini: il latte è fluido nella mammella del poeta, dove Dio pone le tracce di mollica, dove già è il crepuscolo…